Existes en un mundo pasajero,
donde se confunde ilusión con sueño;
donde la verdad es un mensajero,
y nadie del espíritu es su dueño.
Donde los sueños se hacen realidad;
del mediocre los premios son consuelo,
y la escoria es la brasa de calidad
que esconde la materia en el subsuelo.
Fantasía de una mente obsesiva,
y espíritus que alegremente vuelan
sobre una realidad tan opresiva
que hasta los mismos difuntos recelan.
Quiere abandonar olvido y deriva,
donde el amor es sombra que consuela,
más cada luz que alumbra está cautiva,
y el alma encadenada se desvela.
Libra en cada persona una batalla
entre el deber, su fe y la desventura;
es flor que al alma sufrida encalla
entre las cenizas de una aventura.
Cuando la noche parece cerrada
y el silencio arrastra su cadena,
surge una voz, tal vez desesperada,
que nos habla del dolor de su pena.
Canta al amor con demasiada pena,
con dolor que agarrota su garganta,
y en cada verso su alma se enajena
y su frágil esperanza levanta.
Porque en las ruinas aún hay armonía.
De cada lamento nace ternura
cuando el corazón sangra su poesía
y redime el tormento con dulzura.
Así transcurre el tiempo en su misterio,
tejiendo con sus hilos la existencia
al ser que palpita en su cautiverio,
que busca en la verdad su resistencia.
