Con el lento girar
de esas volutas sin par,
elevas tu columna gris
en arabescos mil.
Subes muy airosa
y te quiebras a mitad
en curva voluptuosa
llena de mil zigzags.
Más de aquel cigarro
del que tu columna se va,
sólo se quema tabaco
que ceniza será.
Contémplalo marchar.
Así consumes tu vida,
sin ser apenas sentida,
con lento caminar.
Quemas tu energía
en la diversión fugaz
y no piensas en lo falaz
de tanta mentira.
